Quedamos.net

[#AMIUSI#]

TIEMPOS DE CENSURA

Seres fantásticos otean
desde esquinas el gentío,
tumulto y mezcolanzas
de opiniones valiosas, descabelladas,
todas en el revuelo de la multitud
del espacio cibernauta,
silencian con terrible celo
la voz de la razón,
la libertad del pensamiento,
atropellan la verdad por interés,
cabalgan en jumentos de soberbia,
y agitan el látigo del miedo.




Censuran las palabras temerosas
de nacer en libertad.
lanzan la mirada prepotente,
sus hombros erguidos,
intimidan como cercos altaneros,
son poderosos en su mísero trono;
no distinguen por igual
con la equidad y la ética,
usando como vil bloqueo,
la fuerza de la incomprensión.
apoyados en pilares de barro.
criban cualquier levantamiento.




Se venden con sonrisa fácil
y gesto amable, ante la mirada
huidiza del sumiso ladino;
-“De rodillas, tendrás mi pan.
de pie te espera la mordaza,
morirás de silencio.”-
-“Yo caeré desfallecido,
la última imagen de estos ojos,
será el campo de horizonte eterno...
pero tú vivirás en las sombras,
mamando ignorancia,
hasta tu último estertor”. -


http://danae65.blogspot.com/2008/11/tiempos-de-censura.html

[#Elia#]

Muy buena la poesia que nos dejas...

El escritor que ha padecido en carne propia la
censura está dispuesto a respetar la libertad
de un tercero que pretenda ridiculizarlo,
siempre y cuando él mismo goce de la libertad
de explayarse en su literatura… (la frase no es mia , pero se acerca mucho a lo que yo diria)

Gracias AMIUSI .
Un beso.
Elia.

[#AMIUSI#]

[#QUIROX#]

bueno yo dejo aqui una que me ha gustado siempre, de el genio de los genios desde mi punto de vista...

DESENGAÑO DE MUJERES....

Puto es el hombre que de putas fía,
y puto el que sus gustos apetece;
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.

Puto es el gusto, y puta la alegría
que el rato putaril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía.

Mas llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado

si de otras tales putas me pagare,
porque las putas graves son costosas,
y las putillas viles, afrentosas

[#held#]

unos trocitos de la mejor poesia folk latinoamericana. halan por si solos..

atahualpa en estado puro (coplas del payador perseguido)

Los peones formaban versos
con sus antiguos dolores.
Después vienen los señores
con un cuaderno en la mano,
copian el canto paisano
y presumen de escritores

Debe trazar bien su melga
quien se tenga por cantor,
porque sólo el impostor
se acomoda en toda huella.
Que elija una sola estrella
quien quiera ser sembrador

El cantor debe ser libre
pa desarrollar su ciencia.
Sin buscar la conveniencia
ni alistarse con padrinos.
De esos oscuros caminos
yo ya tengo la experiencia

[#Elia#]

Voy a poner esta. Es mia, la primera que escribo en mi vida, espero que seais condescendientes conmigo...

NO

No me escupas insultos a la cara
Apenas oigo
No me hagas gestos obscenos
No te puedo ver
No me empujes contra la pared
Me volví etérea.
Te perseguiré mientras vivas.
Sentirás mi presencia cada día.
Cada golpe recibido, habrás de pagarlo
Observare tranquilamente como te desmoronas
Y te esperare para mostrarte el camino
Ese que tu no pisaras.
No me llames, ni me implores
Apenas oigo
No me tiendas tu mano
No te puedo ver
No me busques en la noche
Me volví etérea
Tu me enviaste aquí
Y aquí no puedes llegar.
Mis heridas sanaron, mi dolor ceso.
Y te esperare para mostrarte el camino
Ese que tu no pisaras.
Ahora solo te quiero observar.

Un beso.

Elia.

[#held#]

En asuntos del cantar,
la vida nos va enseñando
que sólo se va volando
la copla que es livianita.
Siempre caza palomitas
cualquiera que anda cazando

[#poz_vaya#]

NO HAY MAS QUE SENTARSE..
y esperar que suceda...
Ponerle un bozal al corazón.
Meterte en los ojos dos esponjas.
Suturarte los poros.
Quitarle los bafles al deseo.
Dos tapones de cera en los oídos.
Un somnífero al sexo y una amnesia.
Tragarte los versitos.
Atarte las caricias.
La leche calentita...
y un peluche en el pecho.
Que conozco la copla...

Y no hay mas que sentarse y esperar que suceda...
Quien nos cubrió de besos azules y promesas.
Quien abrió nuestro cuerpo y nos sorbió la esencia.
Quien reprochó constante nuestra muda presencia.
Quien nos amó a lo loco...
nos dejará a lo bestia.
( belen reyes)

[#held#]

siguiendo con el mismo autor y las mismas coplas...hay que ver para lo que me esta dando el amigo yupanki...jajaja

Se pueden perder mil trovas
donde se canten quereres,
versos de dichas, placeres,
carreras y diversiones;
suspiros de corazones
y líricos padeceres.

Lo que nos hizo dichosos
tal vez se pueda olvidar;
los años en su pasar
mudarán los pensamientos.
Pero angustias y tormentos
son marcas que han de durar...

Estas cosas que yo pienso
no salen por ocurrencia.
Para formar mi esperencia
yo masco antes de tragar.
Ha sido largo el rodar
de donde saqué advertencia.

[#ashtray#]

QUISIERA SER....

Quisiera ser gladiador en la arena
encerrado y condenado en la trena
valiente entregado a tu ser
cobarde escondido en mi pena

Quisiera ser, cual pluma pegada a tu pecho
que mi miseria no quedará en barbecho
depredador escondido al acecho
la sangre que corre por tus venas.

Y quisiera ser el enemigo que pide perdón
aquel que pese a todo tiene mi bendición
amante bandido y desolado,
en tu alma siempre anhelado.

El viento que corre entre tu pelo
el perro que vive entregado
la niña que se mira en tres espejos
los abuelos que observan perplejos.

Marinero a la deriva,
amante incomprendido
maleante sin doctrina
caballero y no machista

quisiera ser el que provoque tu sonrisa


Anónimo

[#Elia#]

Walt Whitman : No te Detengas



No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".

Un beso.

Elia.

[#held#]

CAMPO DE BATALLA
(Rafael Alberti)

Nace en las ingles un calor callado,
como un rumor de espuma silencioso.
Su dura mimbre el tulipán precioso
dobla sin agua, vivo y agotado.

Crece en la sangre un desasosegado,
urgente pensamiento belicoso.
La exhausta flor perdida en su reposo
rompe su sueño en la raíz mojado.

Salta la tierra y de su entraña pierde
savia, veneno y alameda verde.
Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.

La vida hiende vida en plena vida.
Y aunque la muerte gane la partida,
todo es un campo alegre de batalla.

por lo que se ve el marinero estaba en tierra pasandoselo la mar de bien...jajajajaja

[#QUIROX#]

Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?
El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los ga
ados
espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.


El Instante. Jorge Luis Borge

[#memory#]

El profeta


El profeta lo dijo en la plaza: «Dentro de veinte años el Señor descenderá nuevamente a la tierra. Y habrá justicia», pero los descreídos le gritaron: «Es muy cómodo predecir lo que va a suceder dentro de veinte años. ¿Quién va a pedirte cuentas si te equivocas?».


El profeta lo dijo en la plaza: «No bien comience el nuevo siglo, el sol se oscurecerá y habrá dos noches por jornada», pero los descreídos le gritaron: «Bah, es muy fácil anunciar lo que va a ocurrir el año 2001. ¿Quién va a reclamarte si te equivocas?»


El profeta lo dijo en la plaza: «Dentro de tres años la tierra se arrugará formando colinas y promontorios nuevos y en más de una llanura se abrirán cráteres», pero los descreídos le gritaron: «Es muy trivial pronosticar lo que va a acaecer dentro de tres años. Si tu profecía falla ¿dónde te encontraremos para lapidarte?»


Entonces el profeta, sin perder la calma, dijo en la plaza: «Dentro de diez segundos os mostraré mi lengua», y antes de que algún descreído lo pusiera en duda, el profeta mostró su lengua innegable y probada, vaticinada y roja.

Mario Benedetti

[#memory#]

El Otro Yo
Se trataba de un muchacho corriente: en los pantalones se le formaban rodilleras, leía historietas, hacía ruido cuando comía, se metía los dedos a la nariz, roncaba en la siesta, se llamaba Armando.
Corriente en todo menos en una cosa: tenía Otro Yo.
El Otro Yo usaba cierta poesía en la mirada, se enamoraba de las actrices, mentía cautelosamente , se emocionaba en los atardeceres.
Al muchacho le preocupaba mucho su Otro Yo y le hacía sentirse incómodo frente a sus amigos. Por otra parte el Otro Yo era melancólico, y debido a ello, Armando no podía ser tan vulgar como
era su deseo.
Una tarde Armando llegó cansado del trabajo, se quitó los zapatos, movió lentamente los dedos de los pies y encendió la radio. En la radio estaba Mozart, pero el muchacho se durmió. Cuando despertó el Otro Yo lloraba con desconsuelo. En el primer momento, el muchacho no supo qué hacer, pero después se rehizo e insultó concienzudamente al Otro Yo. Este no dijo nada, pero a la mañana siguiente se había suicidado.
Al principio la muerte del Otro Yo fue un rudo golpe para el pobre Armando, pero enseguida pensó que ahora sí podría ser enteramente vulgar. Ese pensamiento lo reconfortó.
Sólo llevaba cinco días de luto, cuando salió a la calle con el propósito de lucir su nueva y completa vulgaridad. Desde lejos vio que se acercaban sus amigos. Eso le lleno de felicidad e inmediatamente estalló en risotadas.
Sin embargo, cuando pasaron junto a él, ellos no notaron su presencia. Para peor de males, el muchacho alcanzó a escuchar que comentaban: «Pobre Armando. Y pensar que parecía tan fuerte y saludable».
El muchacho no tuvo más remedio que dejar de reír y, al mismo tiempo, sintió a la altura del esternón un ahogo que se parecía bastante a la nostalgia. Pero no pudo sentir auténtica melancolía, porque toda la melancolía se la había llevado el Otro Yo.


Mario Benedetti