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No tiro nada de lo que escribo

 
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toe__
De la familia
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Registrado: 22 Feb 2011
Mensajes: 167

MensajePublicado: 20 May 2016 09:49:18    Título del mensaje: No tiro nada de lo que escribo Responder citando

Me siento una niña.
Resaltan, los tonos rosas de mis mejillas.
Te recibo, como un pastel de chocolate.
Con los ojos bien abiertos, el cordón de mis zapatos suelto y una pose despreocupada por completo.
Me has susurrado con tu voz ronca.
Y dejas un suave beso en mis labios.
Y yo te engullo a lo moruno (sin cucharas, tenedores, ni cuchillos) ...

Estás pa chuparse los dedos.
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#pompeya#
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Registrado: 14 May 2014
Mensajes: 157

MensajePublicado: 20 May 2016 11:31:48    Título del mensaje: Responder citando

Yo tampoco, así se encuentra una con multitud de escritos, ideas, reflexiones, relatos, poemas,etc esperando que los tiempos de obligaciones varias y el tiempo de placer dedicado a la escritura conjuguen para disfrutar escribiendo. Pero ella siempre espera paciente y jamás se siente decepcionada por mucho tiempo que la tenga abandonada.

Saludos.
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Registrado: 22 Feb 2011
Mensajes: 167

MensajePublicado: 25 May 2016 10:23:51    Título del mensaje: Responder citando

Por mucho que gritase y me quedase ronca.
No te sientas obligado a responder.
Pues es imposible lo que no puede ser.
Y aunque duela, la razón se impone.

Habiendo sido condenada sin hoy ni mañana.
Busco palabras con que expresarme.
Para darte la lata y no me "olvides".
Y encender tu fuego con mi mecha encendida.

Te escribo un poema en lugar de "eso".
Siendo tu metáfora una estrella
Y soñar que algún día
La buena suerte me espera.
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toe__
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Registrado: 22 Feb 2011
Mensajes: 167

MensajePublicado: 26 May 2016 17:39:12    Título del mensaje: Responder citando

Susana tenía 26 años y todo un futuro por delante, pero alguien muy muy malo la mató y el detective Morete se hizo cargo de su investigación.
_Era modelo. Su compañera de piso dice que su novio y ella tuvieron una fuerte discusión un día antes de su muerte. –dijo Morete a su ayudante
_Tuvo que ser una discusión muy fuerte para que acabase así.
_Su amiga dice que habían discutido otras veces, pero la última fue la peor. Su novio la cogió del cuello y le dijo: no te estrangulo porque está tu amiga delante, pero cuando no esté te mataré. Se convierte en el máximo sospechoso...
_Son las 2 del medio día, su novio estará comiendo ahora, podemos ir y pillarlo in fraganti.
_Veo que vas aprendiendo este oficio…
_Tengo a un buen maestro.
Cuando Morete y su compañero llegaron a la casa del novio, éste todavía no había acabado de comerse los espaguetis. Morete le dio la noticia de la muerte de su novia y él ni se inmutó.
_Vaya… esto complica las cosas…
_¿Qué quieres decir?
_Está claro que él no la ha matado. De haberlo hecho ahora estaría llorando a moco tendido intentando aparentar que él no ha sido.
_¿Entonces quién pudo haberlo hecho?
_He investigado por mi cuenta ciertas cosas. Al parecer su amiga le tenía una envidia horrorosa por ser más guapa y más lista que ella.
_Volvemos a tener un sospechoso…
_Sí. Esperemos que esta vez sea la definitiva…
Fueron a la casa de su amiga.
_Pasen.
Morete se fijó en su escote. Siempre se fijaba en el escote de las chicas, ninguno le pasaba desapercibido, le daba igual si era guapa fea o regular, era una manía casi enfermiza que había heredado de su padre a la vez que éste de su abuelo y así sucesivamente. Pero él había tratado siempre de hacerlo con disimulo.
_Venimos a hacerle más preguntas a propósito de la muerte de su amiga.
_Muy bien, siéntense.
Estaba haciéndose un filete a la plancha. De repente se le acabó el gas. Rabiosa por el apagón lanzó un escupitajo al suelo que tenía bajo sus pies descalzos. Morete contemplaba la escena a dos metros de distancia.
_Venimos de la casa del novio de su amiga. Creemos que es inocente y que tú eres la única culpable.
_Se equivoca. A la hora de su muerte yo estaba practicándole una felación a mi vecino Teodoro. Él puede certificarlo.
_Pero su amiga era mas guapa y más lista que usted.
_¿Y eso me hace culpable?
_Usted encierra en sí misma mucha maldad, se le ve en esa cara de bruja que tiene.
_Con esta cara he ayudado a cruzar la calle a más ancianitos de los que usted se imagina.
_Pero seguro que lo hacía para robarles la cartera.
_¿Con la mierda de pensión que les da el gobierno? Si lo hago es porque me encanta ayudar al prójimo.
Morete no tenía pistas contundentes para detener a la chica. Necesitaba salir a la calle a airearse un poco para que se le despejasen las ideas.
_Ahora vengo.
Su ayudante se quedó vigilando a la chica. Le recordaba a una tía soltera que de pequeño le contaba historias de miedo y siempre que lo hacía él se cagaba encima de los pantalones.
_Parece que tarda demasiado _dijo la chica
_Sí eso parece.
_¿Usted también cree que he matado a mi amiga?
La miró conteniendo la respiración. Su tía estaba muerta, pero los muertos hacen lo posible para que los vivos no se olviden de ellos…
_Yo sólo soy un pobre hombre que no tiene opinión _respondió
_Era mi mejor amiga. Me presentaba a todos los hombres que ella iba desechando. Gracias a ella he sabido lo que es probar una polla como Dios manda….
Morete llegó en ese momento. Parecía que las ideas seguían sin aclarársele. Estaba cabizbajo y se le había puesto una arruga en el entrecejo que le hacía más mayor. Fumaba y tuvo que tragarse el humo porque afuera en la puerta ponía un cartel de no fumar, pero le salía el humo por las orejas y la chica le miró como si él fuese el verdadero asesino de su amiga.
_ Aquí no hay ceniceros ¿Adónde piensa dejar la colilla? _preguntó la chica cabreada.
_El que hace las preguntas soy yo –respondió Morete.
La chica se mordió la lengua con los dientes y se hizo sangre. La escupió y cayó en los zapatos relucientes de Morete. Tenía la sangre tan roja como era de esperarse. Ahora Morete tenía una buena razón para detenerla.
_Quedas detenida por escupir a la autoridad. –dijo Morete.
_Cada día hay más locos sueltos por el mundo, en fin –dijo la chica sin oponer resistencia.
Morete y Cía salieron de la casa con la chica esposada. Se tropezaron con la vecina de enfrente que iba a pedirle sal, una mujer gruesa y canosa que de haber sido hombre sería grueso y canoso.
_¿¿Que has hecho, hija mía?? –le preguntó
_Mi único delito es haber nacido fea –le respondió sin ninguna emoción en el rostro
Al escucharle Morete se sintió culpable y tuvo la genial idea de desposarla.
_Cásate conmigo. –le dijo Morete
La chica no daba crédito a las palabras de Morete. Sabía que estaba loco pero no por ella.
_¿Y a quién vas a detener? –le preguntó la chica
_A cualquier vagabundo. Los vagabundos matan muchas veces por tener un techo donde dormir.
_Pero tendrás que tener pruebas…
_¿Qué necesidad hay de eso? ¿Acaso las he tenido contigo?
La chica miró a Morete. No era su tipo pero tampoco ella era agraciada y ¿quién puede pasar sin sexo?
_¿Cómo te ha dado por pedirme que me case contigo?
_No sé. He permanecido mucho tiempo soltero y ahora quiero casarme…
_Ni siquiera me ha visto desnuda…
_Viéndote la cara, desnuda no puedes ser peor así que no me moriré de susto.
_Necesito doce o trece orgasmos al día, y todavía me quedo con ganas…
_¿Doce o trece??
_Sip.
_Parecen demasiados, no sé si podré.
_Pues no me caso.
_Nadie me ha despreciado de esa forma, así que quedas detenida otra vez.
_Venga, me conformo con seis.
_Tres.
_Jo, está bien.
Cuando fueron a casarse se encontraron un vagabundo por el camino que les sirvió para detenerlo como el verdadero culpable del asesinato. Otro vagabundo testificó en su contra a cambio de dinero y así fue como Morete se colgó otra medalla.
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Registrado: 22 Feb 2011
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MensajePublicado: 14 Octubre 2016 07:41:11    Título del mensaje: Responder citando

Absorta en mis pensamientos, con la mirada puesta en otra parte, en donde una se pierda en ningún sitio…


Y nada avanza y…

… cuando me dé cuenta de que jamás tendré acceso a ti, en el espacio.

Alce la vista atravesando todo el universo.

Hasta llegar al infinito, y vuelva a empezar de nuevo…
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Registrado: 22 Feb 2011
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MensajePublicado: 15 Octubre 2016 07:57:19    Título del mensaje: Responder citando

Dejo que las cosas sucedan, dejándome llevar por pequeñas rachas de viento que estropean mi peinado. Pero no estropearán mi sueño. Amo ese viento que entra por mi ventana. Que me envenena el sentido y me da la posibilidad de tener algo contigo. Algo mágico, profundo, bello. Yo me siento como una mariposa. Más viva que nunca. Aunque algo perdida en el aire. Me he perdido, sí. Pero quiero ser libre como el viento.

Imagino contigo cosas para hacer juntos. Y no me importa lo que me digas. Me gusta que estés conmigo. Y eso es lo único que me importa. Que me roces la mano, me sonrías. Te conviertas en mi sombra, noche y día. Juntos despertarnos. Pero yo, ya no siendo la misma. Soy distinta de como me ves. Corre sangre de reina por mis venas. Mis sueños van hacia un alto lugar que pesa más que mis párpados. Sueños. Salto de este lugar sombrío a un lugar más claro. Del color de una mañana reluciente. Hay una puesta de sol que está puesta en tus labios en forma de sonrisa. Y yo puedo entregarme a ti completamente dormida.

El viento sopla todavía. Tú intentas poner en orden mi pelo que se ha despeinado en todas las direcciones y yo me centro en ti olvidándome de todo lo demás. Me prodigo en tu mundo como un fantasma. Te miro bobalicona y dejo escapar un suspiro de feliz abandono mientras tú sigues lidiando con mi pelo enredado y acabas poniendo la solución en un pañuelo de seda cubriendo mi cabeza. Blanco con manchas rosa. Una opción que me convence, pues mis pantuflas son de color rosa y blanco.

La música suena. Balada para Adelina de Richard Clayderman. Pero a ti no te gusta demasiado. Entonces frunces el ceño. Te atraigo hacia mí haciendo caso omiso de tus gustos. Yo misma tocando tus partes como si fuesen piezas de ese piano que suena. Me encanta este piano. Ese sonido que sale de tu garganta. Y cómo te mueves al ritmo de las notas.

-Toca otra vez, Chiquitita.
-Sólo por tenerte cerca haría lo que fuera.
-Tienes talento.
-Gracias.
-Pero hay que tener cuidado porque si oprimes fuerte la música rechina.


Dejo de tocar y emprendo una nueva carrera como trompetista. Improvisando. Es más bello aún el movimiento de tu cuerpo, todavía lozano y vigoroso. Siento el calor que sale de tus piernas, enfundadas en unos vaqueros. Aunque muy pronto se deslizan hasta el suelo.

Sigo dormida. El sonido del despertador todavía no ha irrumpido en el dormitorio. Tras la ventana, las ramas de los árboles se mueven balanceadas por el viento.
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MensajePublicado: 25 Octubre 2016 07:47:30    Título del mensaje: Responder citando

Guiada por un criterio anómalo –el mío-, o tal vez por mi estropeada intuición, seguí ese camino en vez de otros, pero la ceguera de la ignorancia hacía todavía más sombría mi huída, que desembocaba sin remedio a un pasadizo de incertidumbre, con perturbador –por desconocido- desenlace, mortificando mi particular válvula de escape hasta límites insospechados.
Las huellas extravagantes que se iban marcando a mi paso se mofaban de mis pies grandes y deformes, unos pies –los míos- que alardeaban de su buena forma física, aligerando la marcha sensiblemente, sin yo saber el porqué de esas prisas. Era como si una mano invisible me empujara por detrás, forzándome a seguir, irremediablemente, hacia delante.
De repente, una fuerte ráfaga de viento usurpador se llevo el velo de color verde fosforescente que púdicamente cubría mi cabeza, dejando al descubierto mis abandonados –enredados y mugrientos- cabellos, porque hasta el más imperceptible roce de mis manos con unos bichitos que la ocupaban me provocaban nauseas (un rumor que me acompañaba me contó que el vinagre contradice el sistema nervioso de esos minúsculos seres hasta el punto de distorsionar sus mentes y generar con ello un enemigo subjetivo que llena de desgracia sus vidas, abocándolas a una muerte segura).
Pero cuando verdaderamente me empecé a inquietar fue cuando mi llegada a ese fatídico punto que marcaba mi destino estaba tan cerca que podía escuchar unas voces desgarradas pidiendo auxilio, voces que, entremezcladas con el fantasmagórico sonido de un viento venido de Prusia, conformaban una espeluznante figura acústica, sólo comparable a un CD de Operación Triunfo. Estaba acojoná….


Ultima edición por toe__ el 25 Octubre 2016 10:59:04; editado 1 vez
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Registrado: 22 Feb 2011
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MensajePublicado: 25 Octubre 2016 07:52:48    Título del mensaje: Responder citando

Jimena envejeció a la caída de sol de un año bisiesto. Lo descubrió al mirarse en el espejo gris de su habitación (con vistas a una pared sucia de bar). Sus piernas flaquearon de la impresión al verse desposeída de todo rastro de juventud. Era una víctima más del tiempo incesante que la obligaba a cambiar a una perspectiva sin esperanza ni derivados. A partir de ese momento, la realidad de su existencia la percibió en un contexto asfixiante, insostenible, imposible de reconocer en sus adentros.
Jimena siempre pensó que vivir el presente la ayudaría a no pensar en el fantasma de la vejez. Ese día tendría que llegar a no ser que una eventualidad la mandara al otro barrio antes de lo previsto, y, para cuando llegara ese día, ella estaría tan ocupada en cualquier cosa que no tendría tiempo de lamentos inútiles (era muy activa y no paraba nunca quieta). De nada servirían los espejos chivatos ni las consecuencias generales que su vejez le repercutiría. Su buen talante hacía presagiar una vejez llena de placidez. Su intención era ésa, y con esa sana disponibilidad se brindaba a una suerte que ya estaba echada, y qué estúpido no acatarla...
Pero la vejez es un enemigo imprevisible que te ataca cuando menos te lo esperas. Aparece sin caretas, su aspecto grotesco es suficiente para mermar las fuerzas de la víctima escogida. La vejez es impecable en su cometido, lo mismo que un suicida debe serlo en el suyo.
Ahora la vieja Jimena vive su tiempo en soledad, esperando cada día ver llegar el siguiente, porque para ella dejar pasar los días sentada en una mecedora tan vieja como ella es la única forma de consumir el tiempo hasta que la llegada de la muerte pueda por fin desprenderla de su cuerpo arrugaíto.
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Registrado: 22 Feb 2011
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MensajePublicado: 17 Marzo 2017 12:40:19    Título del mensaje: Responder citando

Peor que estar muerta, es no encontrar mi sitio pues la noche no da paso al día.
Peor, estar todo el tiempo luchando contracorriente de la mar que ruge, cuando solo cabe un corazón ahogado.
Peor creerse que alguien a lomos de un caballo viniera a rescatarme.
Peor el terrible abandono que dura toda la vida, donde no hay descanso para los vivos y la acechante rutina me descubre el camino que ha de apartarme de ti para siempre.
Peor tener que morderme la lengua y sólo poder utilizar los dedos manchados de sangre para expresar lo que siento.
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Registrado: 22 Feb 2011
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MensajePublicado: 17 Marzo 2017 15:39:10    Título del mensaje: Responder citando

Nada se de ti. Pero qué importa si el entusiasmo es el mismo. Si estás en mi corazón. Si no necesitas existir” para enseñarme lo que es necesario y pasar de todo lo inútil que acaba tirado a la basura. Si mudaste mi piel y me convertí en una novia. Si me pareces perfecto aunque no tenga ni idea de porqué.
Me traes el sol y el profundo aire azul que respiro. No borras nunca mi ilusión, aunque no haya de satisfacerse nunca. Me resguardas de todas las cosas desagradables, envuelta en la flor de la vida y sólo despliegas las hojas cuando no hay peligro a la vista. Y como un pájaro libre puedo ver lo que hay detrás de las montañas. Y puedo estar segura de no temer nada. Pues nunca dices adiós sino un hasta luego. Y cuando me haces falta vienes hasta la oscura estancia y devuelves la luz a la negra superficie.
Contigo la vida me parece apasionante.
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Registrado: 22 Feb 2011
Mensajes: 167

MensajePublicado: 17 Marzo 2017 15:45:50    Título del mensaje: Responder citando

Una vez tras otra le sucedía lo mismo. Y una vez tras otra decidía intentar la misma acrobacia peligrosa.
El dueño del circo le advierte: “Mañana será sin red. Si fallas, te aseguro que mucha gente se alegrará de verte caer al vacío”.
La joven y hermosa trapecista accede. Desea sentir el miedo en su piel dando el triple salto mortal definitivo. Si no lo consigue, caerá desde arriba estrellándose contra el suelo. Entonces, abandonará para siempre el sueño que le ha estado persiguiendo desde niña. Y no seguirá atormentando su cabeza con que no era un sueño posible. Ella lo sabía. Pero ella, siempre, aunque ya lo sabía, seguiría intentando ese sueño. Nadie, excepto la muerte, se lo arrebataría.
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ceaprogressiv
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Registrado: 22 May 2018
Mensajes: 14757

MensajePublicado: 25 Abril 2020 08:41:25    Título del mensaje: Responder citando

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aliflores
Aprendiz
aliflores

Registrado: 28 Abr 2020
Mensajes: 3

MensajePublicado: 29 Abril 2020 02:38:45    Título del mensaje: Responder citando

Qué interesante forma de escribir. Gracias por compartir tus escritos con nosotros los amantes de la lectura Razz
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LucasMalone
Maestr@
De profesion Forer@
LucasMalone

Registrado: 11 Jun 2020
Mensajes: 40059

MensajePublicado: 17 Diciembre 2020 18:18:37    Título del mensaje: Responder citando

Por hechos concretos de los que soy responsable y os cuento. Pido perdón.

A veces en este chat se exhiben trapos sucios, malos rollos, rencores hacia la, supuesta, ofensa sufrida por este u otro “perfil”. También hay quien presume y nos regala con su ética y nos documenta sobre malos comportamientos de terceros.

Yo quiero en cambio, no sé si soy el primero, pedir perdón y hacer público mi mal comportamiento.

He confabulado. Tengo que reconocerlo. He confabulado con malas artes. Explico como.

Aprovechándome de mi condición de fauno, he convocado a faunos y fieras mágicas del bosque para que aúnen sus poderes y ahuyenten la alimaña y la enfermedad canalla el próximo año.

He reunido sanedrines de dioses y diosas para que nos concedan dinero, amor, sabiduría, felicidad desde el primer al último día del año.

Y he subido al teso de las estrellas una fría noche de Diciembre. Y con Orión y su brillante Sirius mirándome arrogantes desde el cenit, he conjurado a todos los astros y estrellas del universo para que guíen nuestro destino hasta alcanzar todos nuestros deseos y sueños.
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